Мопед не мой я только разместил объяву. Не то чтобы я был любителем стихов, но данное произведение сильно поразило. Что называется не в бровь, а в глаз. Очень попало в настроение. Предлагаю на ваш суд:
Выжатые, как лимон. Потные, как реклама сауны.
Величественные, как Амон. Смотрящие в потолок, как дауны.
Немые, как истукан. Кричавшие, как «Дип Пепл»
Глотавшие, как пеликан. Извергавшие из всех сопел.
Взлетевшие, как «Аполлон». Слипшиеся, как пельмени.
Мудрые, как индийский слон. Глупые, как до фени.
Тугие, как барабан. Пустые, как чай «Липтон».
Развратные, как канкан. Целомудренные, как Клинтон.
Лежим с тобой пополам. На простыне мокрой.
Перемолотые, как Ван Дамм. Бесстыдные, как шоу Опры.
Всё ведающие, как оракул. Наивные, как ребенок.
Хищные, как граф Дракула. Добрые, как спросонок.
Верные, как замОк. Ветреные, как удача.
Удушливые, как смог. Неожиданные, как сдача.
Пропившие всласть и вдрызг. Потерявшие ориентиры.
В ушах остывает визг, контуженной напрочь квартиры.
Искренние, как все звери… Лживые, как все люди…
Нас не устроит «верю»… И недостаточно «будет»…
© zooch
Три ноля на часах. Ноль часов ноль-ноль минут. Стинг в наушниках тихо поет о вампирах над улицей Бурбон. Глаза похожи на эти же нули. круглые, пытающиеся рассмотреть что то за абсолютной пустотой экрана. Работа… Опять работа, вернее снова и снова работа. А в голове…
…По пустым улица одинокого как вселенная города бродит музыкант, у которого нужда отобрала скрипку. И музыка которую он слышит, это перебор струн в его собственной голове. Смягченный виски двадцатилетней выдержки и сальными рассказами приятелей по бару. Только о чем эти рассказы уже он не помнит, только звук. Набатом звенящий звук голосов. Не более того…
Нет… Не думать об этом «Fraggle» и работать… О чем это я… а бизнес процессы…
… А волны все накатывались и накатывались на берег. Шевеля гальку и рассказывая склонившимся соснам о дальних странах. И луна. Круглая и белая смотрела на это все с безразличием возведенным в абсолют. И ей было все равно. Да и соснам было не до морских рассказов. Они просто качались под дыханим ветра. Да и волны ничего не говорили. Просто он был один. И батарей в плейере хватило еще на личный час, а она… Она ушла. Просто, зашуршала юбкой и ушла. Ничего не сказав. Улыбнувшись загадочно и поцеловав солеными губами в горячий лоб…
Sister Moon… Боже, я когда нибудь допишу этот доклад? От меня ведь этого ждут. Ждут как бога, ждут как глоток холодной воды…
… Холодная вода октября сбегала слегка перекатываясь хрустальным звоном по мшистым камням. Нет, это не водопад… Так просто ручеек посреди засыпающего леса. Просто как то сюда приходил олень напиться воды и снова…
Блин… Ну когда же это закончится? Мне нужно думать о другом, но почемуто вместо ИСО 9000 в голове…
… Снова Moon over Bourbon street… И мятный ликер, настояный на травах познего лета, впитавший в себя всю мягкость красок и начало осени, проникает внутрь. Мягко впитываясь в поры, не говорит, шепчет о чем то совершенно запредельном… Ну…
Moon over Bourbon street
Вечер понедельника, а на часах уже 0.20. И момент как всегда безвозвратно упущен…
© Antti
Вначале было Слово… Или что там? Как может быть Слово без Мысли? Если Слово без мысли, это безсмысленное слово. Важно думать перед тем как говорить, а не наоборот. Потому что безсмысленные слова способны разрушить. Хотя бывают варианты.
Как нить хмурым утром, проснувшись рядом с милой женщиной под мягким пледом, ощутив себя так хорошо, что хочется петь и плясать под музыку Равеля, скажешь ей: «я тебя люблю». И мир становится светлее. А потом, через пару часов, когда даже запах проведенной с ней ночи развеется, попытаешься вспомнить ее имя. «Света или Таня или вообще Люся». Попробуешь его проговорить, перекатывая на языке звуки как камешки карамели, и не почувствуешь вообще ничего. И та, которой ты признался в любви. Та, с которой еще утром, ты хотел провести остаток жизни испарится как туман.
Она позвонит, и ты сбивчиво попытаешься ей объяснить что все хорошо. Только вот у тебя дела. И вечером ты не сможешь… Да и завтра тоже, потому что дела, ну и само собой послезавтра. Да и вообще, до конца года у тебя планы. Ну а что еще сказать? Что то что говорил было бездумно? Что секс был хорош, но вот все остальное… Сразу в голове всплывает образ не новых домашних тапочек в виде зайчиков и слегка повидавший жизни халат. И среди этого всего она в маске из огурцов, «Милый, вчера звонила Наташка. Ну та стервочка с большими сиськами и амбициями… Так вот она…».
И глядя на эту картину хочется напиться встельку как минимум. Чтобы почувствовать хоть немного жизни, а не унылого существования на отдельной жилплощади. А все потому что слово, какое бы оно нибыло красивое и милозвучное без предварительной мысли способно все разрушить. Так что же там было вначале? Если все таки вначале было Слово, тогда это как то объясняет всю нелогичность и какую-то вынужденность этого мира . А может таки вначале была мысль? Тогда почему все так? Хотя… Кто кому доктор?
Кто говорит слова из твоих уст? Кто то тебя заставляет ронять жемчужины? Кто то заставляет проходить мимо по настоящему важного, концентрируясь на мелочах? Кто то заставляет тебя разменивать секунды, часы и годы жизни на блуждание меж трех сосен суеты? Всего лишь слово. Одно за другим, слова сделали с тобой то, что ты видишь. И продолжают делать. Так кто виноват в твоих собственных безсмысленных словах?
Ведь именно эта гора твоих собственных слов заслоняет от тебя счастье. Так может все таки дать прерогативу мысли? Тогда и слов будет меньше, и глупости. Так вот нет… Сначала говорим… Говорим… Говорим… А думать начинаем когда уже такого наговорили, такого налепили, такого настроили. Так что все таки похоже вначале было Слово…
(с) Antti
а у нас -2 и снег идет. Еще куча придурков в масках по городу бегают. выборы снова надвигаются. и вообще, не смотря на начало зимы жизнь бъет ключем. Рядом с моим офисом находися студия того самого Савика Шустера. Не смотря на грипп, каждый вечер на шоу приходят толпы пенсионеров. где их только берут? неужели у нас так много пенсионеров… Очередное заседание клуба IT директоров отменили в связи с решением кабмина о мерах борьбы с эпидемией гриппа. А вот шоу Савика Шустера нет. Может политикой заняться? уж что что, а говорю я складно и без ошибок. На хорошем русском или украинском, да и английский вовсе не проблема. А однажды посмотрел на это быдло, которое из себя строят политиков… Жуть… лучше б они от гриппа и вымерли. Поколение дворников и сторожей (с) БГ… Очень неприятно. Кроме того что два слова нормально связать не могут, еще и ругаются как базарные тетки. При том вне зависимости от половой принадлежности. А пипл (народ то есть) с глуповатой улыбкой хавает (в непомерных объемах поглощает) все это… Вот оттуда и куча придурков в масках, форумные терки по поводу Януковича и Тимошенко ниочем… Очень активное начало зимы. Вчера вечером смотрел мдный спектакль Ленин Love- Сталин Love… Такая же пропагандистская тупость ниочем… Нет, у меня нет осенней-зимней депрессии. Меня вовсе не напрягает глупость окружающих. Просто как то так немного грустно от того xnm что бы не говорили люди, по большому счету ничего не меняется. Вообще. И если завтра объявят эпидемию геморроя, послезавтра разметут все мази и свечи. И будут себе толкать их во все отверстия…
А вот снег это красиво… Люблю снег…
У нас новая развлекуха у народа. Называется эпидемия гриппа. Народ в метро почти все в повязках. Те, кому не досталось повязки наматывают на лица шарфики или просто марлю. Буквально вчера в метро наблюдал картинку. Юная девушка в респираторе розового цвета со стразами. Жалею что не сфотографировал. В общем паника движение какое-то и среди этого всего присутствует какой то дух народного единения. Теперешняя ситуация уж очень сильно смахивает на события осени-зимы 2004 года. Оранжевый майдан, эйфория фестиваля. И глядя на все это, начинаю терзаться смутными сомнениями а не предвыборная ли это технология? А не пытаются ли нечистоплотные труженики нивы PR отработать на страхе перед неведомой болезнью. Черноватый но все же каламбурчик. Есть плакаты по городу про какую то Вону, которая трудится а ей все мешают. Недавно появился Вин, которые единственно достоин стать президентом. Так вот мне кажется что если Вона- это Украина, то Вин- вирус свинного гриппа.
На самом деле очень смахивает на пир во время чумы… Немного отвратно от всего этого. Гадко как то…
Что то вот вчера вечером навеяло. Наверное мы мало задумываемся о силе слов. Иные слова способны пробудить любовь, и те же самые слова с другой интонацией могут вызвать жутчайшее отвращение. При том абсолютно нет шаблона что как и когда срабатывает. Вот и выходит, что при всем желании мы просто не способны общаться со всеми. Только те, которые хоть как то на нас похожи и хоть как то слышат то, что мы хотим сказать. А сами слышим только то что способны или ожидаем услышать. При том ожидание стоит на первом месте. Поэтому мы и расходимся по жизни даже с любимыми. Скорее всего просто они не подобны … вот такая мысль. А может быть и оправдание своих скрытых комплексов. я еще пока не понял сам. А вы как думаете?
Бывает же так… Еще вчера он вовсе не замечал ее. Просто смотрел, но как бы сквозь. Ведь то, что ты видишь каждый день вокруг себя, вовсе не факт что ты это замечаешь. Пробегая мимо века назад построенных зданий, думая о своем, дожевывая в своих мыслях утренний бутерброд, переживая, прерванный надрывным звонком будильника, сон. Или просто смешивая в сплошную непрерывную фоновую картину такие же сонные, как сам, лица (или как они там называются по утрам). И вот внезапно она… Внезапно, гулко, как огромный бронзовый колокол прямо над ухом. Бам…м…м…м! И вот он увидел ее…
Без четверти восемь. Ранняя осень.
Глаза открыты. Сна нет. Гостиница. Глупый голубь на перилах воркует о чем- то совсем незнакомом. Хотя, кто и когда пытался перевести воркование голубей. Если вы никогда не выбирались из дому дальше чем до булочной или за одеждой с женой на барахолку, то вам и не понять. Голуби в каждом уголке земли воркуют по-разному.С местным акцентом, что ли… Этот серый на перилах ворковал с … Впрочем какая разница. Просто ворковал. Зараза… Ворковал уже около получаса. А может и больше. После вчерашней вечеринки в одном из местных баров, тяжелый ирландский виски все еще говорил в голове. Бормотал свои невнятные речи о предстоящем похмелье. И этот чертов голубь помогал ему. Подсказывал… Никогда не замечали, что в состоянии алкогольного опьянения все вещи кажутся логичными? Даже самые несовместимые складываются в общую канву. Беда в том, что эта канва мирового заговора против вас… Или за вас, или за кого-то другого. Но обязательно логичная, связанная цепочка событий. Точно! Именно этот голубь говорит о… И тут цепочка обрывается тупой болью под надбровными дугами или уколом в затылок. Опять же, в зависимости от того, что пил вчера и с чем мешал. Но, собственно, я не о том…
Он вышел в теплый день ранней осени в ближайшую открытую кофейню через площадь, полную серых голубей, распугивая их неловкими движениями
- Что будете заказывать?…
Точеные ноги в ярко красных босоножках. Ровный средиземноморский загар и вальяжный прононс выдавал в обладательнице милого голоса уроженку островов.»Интересно», – подумал он, и оторвал взгляд от газетной полосы. Черные глаза, блиставшие огнем предполуденного солнца из-под черных ресниц, как-то разом парализовали. Слова, бессвязными звуками рассыпались одним хлестким ударом, если можно так сказать о взгляде. Подобное состояние можно сравнить только с быстрым погружением, когда давление закладывает уши, и звуки мира не проходят сквозь громовые удары пульса.
- Так, господин, что-то будет заказывать?
- Кофе, руку и сердце…
- Да вы шутник, – она улыбнулась, блеснув кораллами зубов так, что пожалуй и солнце затмила.
- Нет. Просто не каждый день увидишь такую красоту. Как вас зовут?
- Кофе есть…
- Имя… Откройте свое имя…
- Спросите у моего мужа. Он владелец кафетерии, думаю он вам не откажет. Так какой вам кофе?
- На ваш вкус.
- Я бы посоветовала… Хотя, пожалуй, с красным перцем будет в самый раз, судя по красноте глаз.
Она снова улыбнулась, а мир в свою очередь лениво, медленно, но перевернулся. А, может, это произошло исключительно в его голове.
А кофе-таки помог. Или это была та самая девушка. Но похмелье постепенно выходило из него холодным потом и дрожью пальцев. Хотя. Не самое приятное ощущение. Когда в голове просто помойка. Но сам ведь виноват. Кому что скажешь. И тут…
Боже, скажи, за что ты решил наказать человечество, придумав совершенно необходимый и мерзко раздражающий мобильный телефон? Ну кому не ймется в 12 часов утра? Какая гадина решила набрать на своем девайсе именно эти семь цифр? Кому бы стоило свернуть башку в материнской утробе, ну или на выходе из нее?
- Алло, б..ять!
- Че орешь, придурок?,- веселый голос Натоса Папаридиса врезался в мозг, ввинтившись русскими словами с легким акцентом, выдававшим бывшего выпускника какого-то московского ВУЗа,- как самочувствие?
- Голова уже не болит или еще не болит. Я не определился.
- Есть предложение, блистающее новизной.
- Опять нажраться что ли?
- Нет, просто удачно провести время.
- А пиво там будет? А то от тяжелого алкоголя…
- Там будет нечто…
- Опять ваша национальная самогонка?
- Нет. Кое-что получше!
- Заинтриговал, суко, но я, пожалуй, пас…
- Ничего подобного. Через 10 минут за тобой приедет машина. Мы закончили проект, и компания дала нам бонус.
- Какой?
- Увидишь… Допивай кофе и купи себе новые сандалии.
- А, может, резиновые сапоги?
Бросил трубку… Что он снова там придумал. Ну сандали, так сандали.
Он взглянул на свои запыленные туфли. А еще он терпеть не мог сандалий.
Странно… Тюнингованый со срезаной крышей GM Натоса остановился у пирса. Что снова придумал этот безумный грек? В последний раз когда плавали на яхте, напоили кока в сосику и расписали его спиртовыми фломастерами. Надписи еще долго красовались на его руках. А сам он, застенчивый филлипинский гастарбайтер, стал еще более замкнутым. Рубил головы рыбам в полусумраке закрытого камбуза и перестал выходить к гостям. Но у пирса, куда его привезли, не было яхты, только небольшая моторная надувная лодка, такая, какими обычно пользуются дайверы. Натос улыбался во все свои 32 греческих зуба, щурясь из под широкополой соломенной шляпы.
- Николай, дорогой,- Натос широко развел руки для объятий.
- Ну и чего я здесь делаю?
- Вот, сейчас прокатимся недалеко. Увидишь.
- Какие вы все-таки…
- Да… Мы, греки, очень гостеприимные.
- Точно…
Полтора часа ненавязчивой морской прогулки. Вы никогда не плавали в открытой резиновой лодке по морю в жаркий летний день? Да еще и с похмелья. В общем, пока они добрались до места, Николай пару раз порывался пообщаться с морскими обитателями. Ну и несколько раз просто сбросить балласт. И только чудом, зеленый, но не посрамивший честь родины, он-таки выгрузился при помощи Натоса на достаточно живописный берег какого-то малюсенького острова.
- Натос… Мне бы выпить…
- Сейчас, потерпи. Немного осталось.
- Я тут понимаешь умираю… Гостеприимный ты у меня приятель…
Натос только хитро улыбнулся на последнюю реплику Николая и повел его под локоток в сторону видневшегося невдалеке легкого строения…
Утро.
Глаза открыты. Сна нет. Гостиница. Глупый голубь на перилах воркует о чем- то совсем незнакомом. Дежавю. Николай проснулся в том же гостиничном номере, в который он смутно помнил как попал. И тот же голубь, то же солнце сквозь легкие занавески. Сон. Интересно, чем он все таки закончился? Ну там, на том острове. Жаль, что сон так резко закончился.
Николай поднялся с кровати. Ноги были не свои. Такой сильной крепотуры он не испытывал с тех пор, как перестал ходить в горы. Голова болела нещадно, а язык нащупал отсутствие пары передних резцов и привкус запекшейся крови на губах. Он встал, полошел к зеркалу. На него взглянуло чужое опухшее лицо со следами ненавязчивого мордобоя…
© Antti
Классная руководительница знакомит класс:
- Дети, у нас новенький - Шакиро Сузуки из Японии, знакомьтесь.
А сейчас начинаем урок и посмотрим, как хорошо вы знаете американскую историю.
Кто сказал "Свобода или смерть"?
В классе мертвая тишина. Сузуки вскидывает руку:
- Патрик Генри, 1775 год, Филадельфия.
- Очень хорошо. А чьи слова: "Государство - это народ, и как таковое никогда не должно умереть"?
Опять рука Сузуки:
- Абрахам Линкольн, 1863 год, Вашингтон.
Учительница строго смотрит на класс:
- Стыдно, дети! Сузуки - японец, а знает американскую историю лучше всех!
В этот момент тихий голос с задней парты:
- Заебали сраные япошки!
Учительница резко оборачивается:
- Кто сказал???!!!
Сузуки вскакивает и оттарабанивает:
- Генерал МакАртур, остров Гвадалканал, 1942 год.
При полном онемении класса, возглас с камчатки:
- Да соси ты!
Училка идет пятнами:
- Ктоооо ???!!!
Сузуки мгновенно вскакивает:
- Билл Клинтон Монике Левински в Овальном кабинете, Вашингтон, 1997 год.
Возмущенный вопль:
- Сузуки - говно!!!
И ни секунды задержки:
- Валентино Росси на мотогонках ГранПри-Бразилия в Рио де Жанейро, 2002 год! -выпаливает японец!
Класс в истерике, училка в обмороке, распахивается дверь и появляется разъяренный директор школы:
- Еб вашу мать! Что здесь за бардак???!!!
Не успевший сесть Сузуки:
- Президент Ельцин, заседание парламента России, 1993 год!
- Location:Киев
Убей сноба, пусть жизнь станет проще!
- Location:Киев
А правда, а діло каже (с) Лесь Подревьянский
Желаю всем вам прекрасного понедельника и успешной последней недели сентября...
PS а ведь до нового года совсем мало осталось. Скоро магазины начнут разукрашивать Санта Клаусами и ветками омелы. А еще скоро украинский народный фестиваль - ВЫБОРЫ...
- Location:Киев
Собираюсь 17 и 18 числа посетить мероприятие
- Location:Киев
Bсем друзьям вы напишите как судьба несправедлива!
(c) реклама бесплатного почтового сервиса
А вообще проблема постоянных жалоб о круглой и огромной как вся вселенная ЖОПЕ сильно напрягает... Давайте будем мыслить позитивно :)
- Location:Киев
![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif){kind=small}
angry_daddy вот только нет контактного телефона. Прошу, вышеуказанного гражданина, ответить :)- Location:Киев
- Location:Киев
Он проснулся, подошел к окну. Утро слеповато щурилось сквозь складки серого тумана. Во рту было сухо и как то сильно хотелось кофе. Вчерашний день помнился смутно. Вернее совсем не помнился. Особенно последние события. "Зачем я так напился?",- мысли звенели в голове и вызывали какую-то тягучую боль. Как будто их тянули из мозга с помощью железных крючков. А картина за окном вовсе не вызывала никаких радостных чувств. Да еще и эта гостиница. Как он в ней очутился? Маленькая комната. Старый холодильник. Телевизор, каналы на котором переключались исключительно с помощью плоскогубцев. Оцарапанный старый телефон с дисковым номеронабирателем. Список сервисных номеров на заламинированом листке бумаги. Запах. Запах такого -же старого секса. Иначе не скажешь. И среди этого всего репродукция Моне "Поля в Живеньи" криво вырезанная из древнего журнала для домохозяек. И венчало натюрморт в красках немытое окно в облупившейся деревянной раме. Бывает же так когда внешняя обстановка совершенно отражает внутреннее состояние.
Он открыл холодильник. Из его затхлых глубин на него одиноко пялился кефир в странной таре. Это не был пластиковый пакет, и даже не картонная коробка. Это была бутылка старого советского образца с крышкой из фольги. Давно исчезнувшая тара. Он достал кефир, вскрыл крышку проткнув ее пальцем, отпил. Кефир был свежий, жирный и что самое главное прохладный. Как раз то что ему было нужно. Сделав несколько глотков, он снова вернулся к окну. Тот же туман. Кисельный. Даже какой то неестественно плотный. Через него ничего не было видно вовсе. Даже звуки казались приглушенными. Вернее даже не звуки. С улицы слышались какие то голоса. Тихие, как шепот. Разобрать их было невозможно. Но их было много. Сливаясь вместе, они походили на шум далекого водопада.
Это место начинало походить на завязку фильма ужасов. Сейчас придет тот придурок в хоккейной маске и сделает из него колбасную нарезку своей бензопилой, или что там у него в качестве инструмента. Представив эту картинку он улыбнулся про себя.
Включил телевизор. Черно-белый монстр неизвестной марки бодро затараторил голосом ведущего программы "Поле Чудес",- "… Черный ящик в студию!". Странно. Он давно не смотрел телевизор. А зачем? Новости можно посмотреть и в интернете. Собственно там же можно и фильмы посмотреть. Компьютер занял собой все ниши. И развлекательный и коммуникационный центр. Но она отчетливо помнил, что раньше эту передачу показывали по вечерам. Что то поменялось наверное. Ну и пусть. А вот человеческий голос в комнате как то согревал что-ли. А то эта тишина и туман за окном.
Внезапно раздался телефонный звонок. Старый аппарат затрясся от дребезжания мощного зуммера, а у него от неожиданности перехватило дыхание. Он снял трубку.
- Да?
- Антон Николаевич?
- Да.
- И правда кто это еще мог бы быть в номере 777.,- голос в трубке был скрипучим старушечьим и еще каким то, наглым что-ли.,- так вот Антон Николаевич. Вам назначено!
- Что назначено?
- Разумеется встреча. Вы же сами вчера тарабанили в ворота с требованием предоставить вам адвоката.
- Какого адвоката? Я что то натворил.
- Разумеется натворили, секундочку,- в трубке что то захрустело или зашелестело.,- вот… Вчера 12 дня месяца Авива, поминая Господа всуе, уснул в сугробе. С привратными стражами ругался по матери, требовал еще ликера и грудастую блондинку. Плевался и обзывал псами. После, обнаружив недюжинное рвение, сломал шкап красного дерева собственной головой, после чего был препровожден в номер до прихода в чувство…
- Позвольте, какими привратными стражами? Какой шкап? Какой ликер и блондинки? Вчера я был трезв!
- Ну знаете ли, если я каждому преставившемуся буду открывать на все глаза, у меня никакого терпения не хватит. Даже ангельского. В общем вам назначено! Выходите, вас ждут…,- трубка прерывисто загудела.
Замок в двери щелкнул и она со скрипом открылась. Он подошел и с опаской выглянул в коридор. Полутемный, он вовсе не выглядел привлекательнее комнаты где он находился. Затертая ковровая дорожка, до потолка выкрашенные темно зеленой краской стены.
"Суперприз- микроволновая печь!" срывающимся голосом заорал телевизор. "Черт!,- подумал он подпрыгнув от неожиданности,- дурдом какой-то!".
- Не дурдом, а дом ожидания,- Тихий тоненький голосок донесся из холла в конце коридора.,- присоединяйтесь ко мне, Антон Николаевич. Нам есть таки что с вами обсудить. Выходите уже из своей комнаты, ваша нерешительность ворует мое драгоценное время.
Он вышел, подперев дверь стулом, мало ли что еще может произойти в этом странном месте, и пошел в ту сторону откуда доносился голос. В холле на диване его ждал немолодой человек в ярмолке явно покрывавшей лысину и потертом полосатом пиджаке.
- Ну вот, вы таки решились!, привстав с дивана и протягивая к нему руку заговорил человек,- Разрешите представиться, Михаил.
- Антон,- он пожал суховатую руку.
- Ваше имя мне известно. И еще известно кое что. Но об этом позже. Как вам было уведомлено, я назначен вашим адвокатом. А дело нам предстоит то еще. Это уж поверьте, не фунт изюма на фунт мыла на Привозе сменять,- Михаил противно хохотнул,- хотя в свое время я еще не такие дела проворачивал. Помнится мне в двадцатом как я пощипал ту вдовушку. Песня… Я ей продал брагу под видом керосина. Знаете ли в то время керосин был в дефиците. А мне повезло. Вдовушка была напрочь лишена соображения. Она понюхала брагу и говорит, что это мол вы мне такое подсовываете, а я ей, новая разработка немецких химиков. Прямо из берлина контрабандой. Одного шкалика хватит чтобы ваш примус горел до второго пришествия, ну может конечно не настолько, но вот годов на пять хватит. Я сам только таким и пользуюсь. И поверьте. Такого гешефта вы еще ни разу не видели… Ну вот она и купила у меня это полведра в обмен на очень недурную брошь с аметистом.
- Кто вы?
- Ну я же сказал вам. Я адвокат. А перебивать вовсе некрасиво. Разве ваша милая мамаша вам такого не говорила? Перебивать это значит не уважать человека. Помню вот в семнадцатом…
- Черт подери! Кто вы такой? Какой адвокат?
- Ну… тише,- Михаил оглянулся по сторонам,- вы про черта то осторожнее. А то мне сложно будет вас защищать в суде.
- Да в каком суде? Где я? Куда я попал? Что со мной? Хоть кто то мне объяснит что здесь происходит?
Он проснулся, подошел к окну. Утро слеповато щурилось сквозь складки серого тумана. Во рту было сухо и как то сильно хотелось кофе. Вчерашний день помнился смутно. Вернее совсем не помнился. Особенно последние события. "Зачем я так напился?",- мысли звенели в голове и вызывали какую-то тягучую боль. Как будто их тянули из мозга с помощью железных крючков. А картина за окном вовсе не вызывала никаких радостных чувств. Да еще и эта гостиница. Как он в ней очутился? Маленькая комната. Старый холодильник. Телевизор, каналы на котором переключались исключительно с помощью плоскогубцев. Оцарапанный старый телефон с дисковым номеронабирателем. Список сервисных номеров на заламинированом листке бумаги. Запах. Запах такого -же старого секса. Иначе не скажешь. И среди этого всего репродукция Моне "Поля в Живеньи" криво вырезанная из древнего журнала для домохозяек. И венчало натюрморт в красках немытое окно в облупившейся деревянной раме. Бывает же так когда внешняя обстановка совершенно отражает внутреннее состояние.
Он открыл холодильник. Из его затхлых глубин на него одиноко пялился кефир в странной таре. Это не был пластиковый пакет, и даже не картонная коробка. Это была бутылка старого советского образца с крышкой из фольги. Давно исчезнувшая тара. Он достал кефир, вскрыл крышку проткнув ее пальцем, отпил. Кефир был свежий, жирный и что самое главное прохладный. Как раз то что ему было нужно. Сделав несколько глотков, он снова вернулся к окну. Тот же туман. Кисельный. Даже какой то неестественно плотный. Через него ничего не было видно вовсе. Даже звуки казались приглушенными. Вернее даже не звуки. С улицы слышались какие то голоса. Тихие, как шепот. Разобрать их было невозможно. Но их было много. Сливаясь вместе, они походили на шум далекого водопада.
Это место начинало походить на завязку фильма ужасов. Сейчас придет тот придурок в хоккейной маске и сделает из него колбасную нарезку своей бензопилой, или что там у него в качестве инструмента. Представив эту картинку он улыбнулся про себя.
Включил телевизор. Черно-белый монстр неизвестной марки бодро затараторил голосом ведущего программы "Поле Чудес",- "… Черный ящик в студию!". Странно. Он давно не смотрел телевизор. А зачем? Новости можно посмотреть и в интернете. Собственно там же можно и фильмы посмотреть. Компьютер занял собой все ниши. И развлекательный и коммуникационный центр. Но она отчетливо помнил, что раньше эту передачу показывали по вечерам. Что то поменялось наверное. Ну и пусть. А вот человеческий голос в комнате как то согревал что-ли. А то эта тишина и туман за окном.
Внезапно раздался телефонный звонок. Старый аппарат затрясся от дребезжания мощного зуммера, а у него от неожиданности перехватило дыхание. Он снял трубку.
- Да?
- Антон Николаевич?
- Да.
- И правда кто это еще мог бы быть в номере 777.,- голос в трубке был скрипучим старушечьим и еще каким то, наглым что-ли.,- так вот Антон Николаевич. Вам назначено!
- Что назначено?
- Разумеется встреча. Вы же сами вчера тарабанили в ворота с требованием предоставить вам адвоката.
- Какого адвоката? Я что то натворил.
- Разумеется натворили, секундочку,- в трубке что то захрустело или зашелестело.,- вот... Вчера 12 дня месяца Авива, поминая Господа всуе, уснул в сугробе. С привратными стражами ругался по матери, требовал еще ликера и грудастую блондинку. Плевался и обзывал псами. После, обнаружив недюжинное рвение, сломал шкап красного дерева собственной головой, после чего был препровожден в номер до прихода в чувство…
- Позвольте, какими привратными стражами? Какой шкап? Какой ликер и блондинки? Вчера я был трезв!
- Ну знаете ли, если я каждому преставившемуся буду открывать на все глаза, у меня никакого терпения не хватит. Даже ангельского. В общем вам назначено! Выходите, вас ждут…,- трубка прерывисто загудела.
Замок в двери щелкнул и она со скрипом открылась. Он подошел и с опаской выглянул в коридор. Полутемный, он вовсе не выглядел привлекательнее комнаты где он находился. Затертая ковровая дорожка, до потолка выкрашенные темно зеленой краской стены.
"Суперприз- микроволновая печь!" срывающимся голосом заорал телевизор. "Черт!,- подумал он подпрыгнув от неожиданности,- дурдом какой-то!".
- Не дурдом, а дом ожидания,- Тихий тоненький голосок донесся из холла в конце коридора.,- присоединяйтесь ко мне, Антон Николаевич. Нам есть таки что с вами обсудить. Выходите уже из своей комнаты, ваша нерешительность ворует мое драгоценное время.
Он вышел, подперев дверь стулом, мало ли что еще может произойти в этом странном месте, и пошел в ту сторону откуда доносился голос. В холле на диване его ждал немолодой человек в ярмолке явно покрывавшей лысину и потертом полосатом пиджаке.
- Ну вот, вы таки решились!, привстав с дивана и протягивая к нему руку заговорил человек,- Разрешите представиться, Михаил.
- Антон,- он пожал суховатую руку.
- Ваше имя мне известно. И еще известно кое что. Но об этом позже. Как вам было уведомлено, я назначен вашим адвокатом. А дело нам предстоит то еще. Это уж поверьте, не фунт изюма на фунт мыла на Привозе сменять,- Михаил противно хохотнул,- хотя в свое время я еще не такие дела проворачивал. Помнится мне в двадцатом как я пощипал ту вдовушку. Песня… Я ей продал брагу под видом керосина. Знаете ли в то время керосин был в дефиците. А мне повезло. Вдовушка была напрочь лишена соображения. Она понюхала брагу и говорит, что это мол вы мне такое подсовываете, а я ей, новая разработка немецких химиков. Прямо из берлина контрабандой. Одного шкалика хватит чтобы ваш примус горел до второго пришествия, ну может конечно не настолько, но вот годов на пять хватит. Я сам только таким и пользуюсь. И поверьте. Такого гешефта вы еще ни разу не видели… Ну вот она и купила у меня это полведра в обмен на очень недурную брошь с аметистом.
- Кто вы?
- Ну я же сказал вам. Я адвокат. А перебивать вовсе некрасиво. Разве ваша милая мамаша вам такого не говорила? Перебивать это значит не уважать человека. Помню вот в семнадцатом…
- Черт подери! Кто вы такой? Какой адвокат?
- Ну… тише,- Михаил оглянулся по сторонам,- вы про черта то осторожнее. А то мне сложно будет вас защищать в суде.
- Да в каком суде? Где я? Куда я попал? Что со мной? Хоть кто то мне объяснит что здесь происходит?
( Read more... )</div>
- Location:Киев
- Location:Киев
Настроение чертовски хорошее
- Location:Киев
